الكاتب: هاشم شلولة.
هذه الامتلاءات مهيبة الطالع، فوضوية الترتيب، وليس العكس، أخذَت شكلَها؛ لأنَّ ليلًا مبتورَ الأقدام طَلَّ جالبًا معه أساريرَ وجوهٍ كُنّا قد حفظنا علامات اختناقها، وغمغمات ثيرانٍ وضعَتْ يدُ الأبديةِ نفسها على الأفواهَ التي تُشكِّلُ ممرًّا لها. التوابيتُ الصماءِ المُظلمة ليست استثناءً من درزينة الامتلاء التي تنمو كأنّها حاجةُ عابرٍ لصلاة الخوف، العبارات كذلك، التوق الشفاف القديم للحب، فكرتنا الأولى عن الحرية... كل ذلك، ومعه نعوت جديدة، كُنّا قد صنعناها؛ لننجوَ من التأمل الممسوس بالاجترار في هاتيك الأصفاد المتروكةِ فينا جرّاء مثل هذه الامتلاءات.
كان التساقطُ أقرب لولا خُطى الحاجة، الفراغ أيضًا حاجة يُرادُ بها فائض، والاستعجال فيما تريده الحاجة؛ امتلاءٌ سافِرٌ بمُنعطفاتٍ حاولنا الحياد عنها مرارًا لكنَّ لغة الطُرُق الطويلة يعلو صوتها في حضرة أخطاء التوازن؛ تلك الأخطاء التي نربيها كالظلال دون قصدٍ أو انتباه، وقبل قِبَلِنا بها؛ أشربها بغتةً لعقولنا الآباءُ والأعمام ومن شجَّت أصواتُ الرصاصِ بصيراتهم، ودعَت بصائرهم تحت مجهر الشمس، فماذا تكُون البصائر حين تتسمّرُ البنادق؟.
أيامُنا التي كانت تسير إلى جانبنا في السابق كانت تزهو بنا، وتظلُّ ناقصةً دوننا لدرجةٍ كان فيها الامتلاء غير الكامل حُلُم الصبيّ الطائش، ومن تُغريه عبارات الاتجاهات. علِمنا أن رؤية النساء إلى جانبِ أنجالهن من شرفة المقاهي آنذاك مشهدًا شاعريًّا لا تمسّه تداعيات التحوّل أو مزارات الظنون، لكن وبأسفٍ سقط علمُنا بذلك، وبأشياء تعتَّقَت شاهدُتها، تلك الشاهدة التي لم تشبع من ملامسة الزوّار، من كانوا سببًا وجيهًا للمغفرة، الذين عبرت بوارجهم المسافرة باطمئنان نحو التحف وصناعة السيرة؛ بمهارة الأولاد الفقراء، الذين نشأؤوا في بيوتٍ عاشت كأكثر الأماكن التي تتوسد واجهاتِها لافتاتُ التعريف. سقوطُ ما نعلمه بالضرورةِ موتٌ يتدرَّج في فكرة الانقضاض على الفريسة كضبعٍ شاخَ من سُخرية الأبد، وغابَت عن سريرته أسباب المغامرة المُتمثّلة في الظفر بما يتمنى الظفر به أو ما يستطيع الظفر به على وجه الدقة ولا يفعل، ما وراء تلك الأسباب المغامراتية من شبعٍ وبحثٍ عن معنى يُسكِتُ الروايات، ونظرات مُلّاك الڤيدا المُختلّين لمن لا يعرفونهم أو يعرفون عن إيمانهم مقدار إزاحةِ عين.
ستُدار دفّة الشيخِ نحو مُضيٍّ سميج، لئلا ينامُ الأولاد قبل العِشاء، تُطلُّ سائبةٌ على النيام؛ لتتأكَّدَ من نومهم فتفعل ما تُضمِرُ من انسلاخٍ عن الهوية والهوى، تُفتَح الأذرُع على مِقتلَيّها، تعانق من سجنوا البيداء في أرواحهم؛ لأنَّ التراكُمَ واحدٌ من أهل البيت، ربوه كما يربوا أبناءهم والبنات، بسترٍ ودونما فضيحة للغاية أو ما قد يُدركه الغرباء وقت مكوثهم واشتداد خُطاهم نحو بيوتٍ بعيدةٍ، لا يظهر منها سوى لون الأضواء، تلك الأضواء التي تغوي المهرة في صناعة حدوات الخيول؛ لإكمال رحلتها وبناءِ ما لا يُبنى. ستُراقُ دماءُ الطين بعد أن يكون مسيحٌ قد أجَّلَ عراكه مع الريح والطُّغاة، لكنَّ الأشياء ستُدرِك كم كان هذا مجرّدًا مؤقتًا، وسينتهي الصانع والمُنتظِر والمُنتظَر وصاحب الحبكة كظلٍّ في ظلام، كأُغطيةٍ نساها أهلُ بيتٍ مهاجرون على سطحه منذ عقود فبهتت من التلاحُق والتعاقب، صارَت ملاذًا للطيور؛ تصنعُ من خيوطها أعشاشًا. صار الانتهاءُ بدايةً للبررة، ومضت الأشياءُ بنزفها ممتلئة، تحاول أن تصرخَ لتتخففَ من هذا الثقل، لكنَّ الحناجر من تعب، تهزمها الرغبة.